INVITACIÓN. LA PATRIA ENTRE MIERDA.
"Yo
me seco el orín en la bandera
de mi país,
ese trapo
sobre el que se acuestan
los perros
y que nada representa,
salvo tres colores
y un águila
que me producen
un vómito nacionalista
o tal vez un verso
lopezvelardiano
de cuya influencia estoy lejos,
yo, natural de esta tierra
me limpio el culo
con la bandera
y los invito a hacer lo mismo:
verán a la patria
entre la porquería
de un poeta."
Sergio Witz.
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COMO AGUINALDO DE JUGUETERÍA
(Fragmento)
Hay una lucha y un juego necesario, porque al hombre lo primero que le importa es ponerse al tiro de un animal o acecharlo y sorprenderlo; después empieza a convertir la cacería en juego mediante la destreza, la habilidad por la práctica y el entrenamiento. El juguete y el alma nacen al mismo tiempo, cuando un niño prehistórico ve a un hombre que talla de un pedernal o de una serpentina, astillándola, para obtener un objeto filoso que le permita destazar un animal. Cuando el niño juega a tallar el alma con un pedacito de piedra, su propio juego lo va formando en el empleo de los instrumentos, de allí que un juguete típico haya sido siempre el jueguito de herramientas.
En el principio, el niño jugaba con bolitas de arcilla, con bastoncitos, mientras el adulto lo hacía con instrumentos mayores. En esta etapa el niño, de pronto, le descubre cosas al adulto: hacer una rayita en la tierra para unir dos charquitos, comunicar. El juguete da al niño la posibilidad de manejar los elementos del mundo y el juego resulta gracioso porque es una imitación: la niña hace de la muñeca una criatura; el niño, un carrito de un instrumento de trabajo. El juguete lo inventa un niño, el adulto se interesa y le ayuda a perfeccionarlo, luego este se convierte en niño fabricando juguetes y surge así la industrialización, la juguetería que llega a grandes creaciones artísticas.
Esto vale lo mismo para los juguetes mexicanos populares, elementales, que son tan graciosos, tan bellos, como las burritas de Santa Ana Acatlán, que traen panochitas, como llamamos a los dulcecitos en forma de pastillas aplanadas, de lentes redonditos. En los pueblos, al piloncillo le llamamos panocha; en el Distrito Federal no se puede porque es una palabra que tiene connotación erótica, como ocurre en Venezuela, Colombia o Chile, que se ríen de nuestros diminutivos: que Cuquita, que Conchita. Pide uno cajeta en Buenos Aires y se espantan, pero esas panochitas de las mulitas, con su muletero, esos monos de hoja pintados, tienden a desaparecer. Realmente en el trayecto del juguete se han operado transformaciones dolorosas, hay una gran decadencia en su diseño y acabado.
Juan José Arreola.
Prosa dispersa.
Conaculta.
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NO ENTENDERÍAS
(Fragmento)
Caminaba demasiado rápido y la niña tenía que apresurarse para marchar a mi paso.
Se detuvo, alzó los ojos, me miró para cobrar aliento y un tanto avergonzada preguntó:
-Papi ¿existen los enanitos?
-Bueno, existen en los cuentos.
-¿Y las brujas?
-También, pero sólo en los cuentos
-No es cierto
-¿Por qué?
-Yo he visto brujas en la tele, y me dan mucho miedo.
-No tengas miedo. La televisión pasa cuentos –en que salen las brujas- para divertir a los niños, no para que se asusten.
-Ah, entonces todo lo que pasan en la tele son cuentos.
-No, no todo. Es decir, como explicarte… No entenderías.
Oscureció. Un firmamento cárdeno surcado de nubes plomizas. En los botes de basura comenzaba la putrefacción de los desechos dominicales –periódicos, latas de cerveza, envolturas de sándwiches. Bajo el rumor lejano del tránsito se escuchaban caer en la hierba gotas de lluvia escurridas de troncos y hojas. El sendero atravesaba un claro entre dos arboledas. En ese momento llegaron hasta mí los gritos: diez o doce niños habían cercado a otro. De espaldas contra un árbol los miraba con temor pero no gritaba para pedir auxilio o piedad.
Mi hija volvió a tomarme de la mano.
-¿Qué están haciendo?
-No sé: peleando. Vámonos de aquí. Andale, apúrate.
La frágil presión de sus dedos fue como un reproche. Se había dado cuenta. Yo era responsable ante ella. Y a la vez mi hija representaba una coartada, una defensa contra el miedo y el exceso de culpa.
Quedamos inmóviles. Alcancé a ver el rostro –la piel oscura enrojecida por las manos blancas- del que era golpeado alegremente por todos. Grité que se detuvieran. Sólo uno se volvió a mirarme e hizo un gesto de amenaza y desdén. La niña contemplaba todo aquello sin parpadear. El muchacho cayó y en tierra fue pateado. Alguien lo puso en pie y lo abofetearon de nuevo. No me atreví a moverme. Quise pensar que si no me movía era para proteger a mi hija, por la conciencia de que yo nada podía hacer contra los doce.
-Papi, diles que no hagan eso, regáñalos.
-No te muevas: espérame aquí.
José Emilio Pacheco
El viento distante
Editorial Era.
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1910
Cuautla
Este hombre les enseñó que la vida no es sólo miedo de sufrir y espera de morir
A traición tenía que ser. Mintiendo amistad, un oficial del gobierno lo lleva a la trampa. Mil soldados lo están esperando, mil fusiles lo voltean del caballo.
Después lo traen a Cuautla. Lo muestran boca arriba.
Desde todas las comarcas acuden los campesinos. Varios días dura el silencioso desfile. Al llegar ante el cuerpo se detienen, se quitan el sombrero, miran cuidadosamente y niegan con la cabeza. Nadie cree: le falta una verruga, le sobra una cicatriz, este traje no es el suyo, puede ser de cualquiera esta cara hinchada de tanta bala.
Secretean lento los campesinos, desgranando palabras como maíces:
-Dicen que se fue con un compadre para Arabia
- Que no, que el jefe Zapata no se raja
- Lo han visto por las cumbres de Quilamula
- Yo sé que duerme en una cueva del Cerro Prieto
- Anoche estaba el caballo bebiendo en el río
Los campesinos de Morelos no creen, ni creerán nunca, que Emiliano Zapata pueda haber cometido la infamia de morirse y dejarlos solitos.
Eduardo Galeano
Memoria del Fuego III. El siglo del viento
Siglo XXI Editores.
ES VIERNES Y PIENSO EN TI
Es viernes y pienso en ti.
¡Te extraño tanto…!
Sin embargo, eso no era lo convenido.
Nunca llegamos a pensar en nosotros.
Nos preocupaban esas cosas que nos dolían a todos
y oíamos conmovidos, el rumor de las voces compañeras,
a veces, como un oleaje tempestuoso
y otras como un surtidor de grata resonancia.
Y estábamos con ellos.
Y así fue que un día me contagió su indignación,
su lucha, su esperanza por alcanzar el sueño:
ese sueño poblado de presencias
tan reales, tan desnudas, como el hombre
y su terrible y bella trayectoria.
Pero es viernes y pienso en ti.
¡Te extraño tanto!
Tal vez la tarde gris, lluviosa, húmeda;
tal vez esa necesidad inexplicable
de tu sonrisa filtrándose en las horas vacías,
o de la curvatura de tus brazos
donde cabe la dimensión de la ternura.
¿Qué haces? ¿Hacia dónde caminas?
¿Qué viento hincha tu cabeza amarilla?
Debes estar cansado.
Te miro a la distancia, tenaz, insomne, firme,
compartiendo el esfuerzo, la ambición, la dureza.
Te miro trabajando
por el ideal del que hemos hablado tantas veces…
Todo está bien, pero ahora…
¿por qué no te detienes un instante?
Es bueno ver el cielo
a través de los árboles de mayo
¡Qué balcón asombroso,
desde donde la luna se aparece a los hombres,
con esa magia misteriosa
en la que irremisiblemente nos envuelve!
Mira ¡qué hermosa!
A veces pienso que cuando estamos tristes
-como yo estoy ahora,
porque de pronto el amor nos germina los poros
del alma y de los labios
y no hay un campanario
donde tocar a vuelo este prodigio-
ella, la luna, es de verdad amiga.
Suavemente extiende sus antenas luminosas
y transmite, en señales sonoras, el mensaje.
Entonces recibimos la respuesta amorosa
y nos quedamos temblando, entre la noche,
poblados de suspiros, de sueños, de caricias.
Es viernes y pienso en ti
¡Te extraño tanto!
Un día me dijiste simplemente “Te amo”.
Y te miré a los ojos
y solté las amarras de mi barca
y navegué en tu océano.
Mi arena
se transformó en espuma viajera y sorprendida;
y descubrí contigo,
islas inconquistadas,
jóvenes y desconocidos territorios,
donde inventó el amor su paraíso.
Yo sé que en algún sitio de la tierra
esta brisa que ahora me estremece
de pálida nostalgia,
ha de rozar tu frente vagabunda.
No importa que sea viernes o domingo.
En cualquier fecha pienso en ti.
¡Te extraño tanto!
Margarita Paz Paredes
Litoral del Tiempo
Lecturas Mexicanas.
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